Drei Monate Ballarò und dann? Das Landleben nahe Caltagirone wirkt wie eine Heilanstalt, ein Zauberberg. Die Vögel zwitschern, der Patient ruht, macht Fahrradwanderungen in den Wäldern der Umgebung, lebt nicht nur die Natur, sondern erfährt die „Nähe zum Brot“. Filippo hat sein eigenes Land, trauert innerlich, dass seine Kinder nichts damit anfangen können und wollen. Vor vielen, vielen Jahren hat der Bruder der Gastmutter Irene das Land, welches schon ihre Eltern beackert haben, gekauft. Früher hat man ausschließlich Weizen gesät und geerntet. Wenn das Gold Siziliens zu viel Sonne gesehen hat, dann entflammte es sich und es blieb nichts als verbrannte Erde und ein Trauerszenario vergleichbar demVerlust eines nahen Verwandten. All die Arbeit war dahin und der Ertrag ebenso. Er hat nach Wasser gegraben und hat es gefunden. In seinem Fundus: Hülsenfrüchte, Weizen, Wein, Mandarinen, Zitronen, Oliven, Zwiebeln, Knoblauch, Kartoffeln, ein Garten Eden.

Das Gemüse reicht ihm nicht, man will ja schließlich nicht nur Brot essen, Filippo züchtet Kaninchen. Auf drei Räume verteilt sich seine Zucht. Im ersten befinden sich die Jungtiere, nebenan ziehen drei Weibchen ihre Kleinen hoch, im dritten hocken Männlein und Weiblein und warten auf Inspiration für den Geschlechtsakt. Wenn die Mädels nicht mehr wollen, ja so ist das, dann gibt es eben Sugo. Er schrubbt das Nylon, wie er sagt, Folien, die unter den Käfigen ausliegen und den Kot aufsammeln. Er sagt: diese Arbeit macht sich heute kaum einer mehr. Statt die Behausungen der Tierchen zu pflegen und zu säubern, rufen sie den Veterinär. Eine Spritze hier, ein Medikament da, gesund ist das Tier. Se non vuoi lavorare, che ti resta? Vai a rubare, così trovi i carabinieri. Wenn Du nicht arbeitest, gehst Du klauen, auf diesem Wege machst Bekanntschaft mit den Ordnungshütern. Wenn Du dich um die Tiere kümmerst, dann brauchst Du keinen Veterinär. Wenn Du dich von dem Obst, dem Gemüse ernährst, welches Du selber anbaust, brauchst Du keinen Arzt. Hai capito? Eh, ho eccellentemente capito.

Nur Fliegen ist schöner, könnte man meinen. Der Alchemist, wie Irene sagt, setzt seinen Zaubertrank an. Zwei Kilo Pasta auf einem offenen Feuer in einer Art Abseite; fängt die Tür kein Feuer? Na, man muss halt vorsichtig sein! Ach. Ein Liter Milch hinein, alles schön aufquellen lassen, so auch meine Augen vor lauter Rauch in der Abseite, fertig. Pasta per tutti, für die Hühner und die Hunde. Betty, der von Filippos Kindern in der Stadt verzogene Kampfhund, bellt und attackiert, gut, dass er zuweilen angekettet ist. Essen fassen! Fass! Der Reisehalbleiter versucht sich bei dem ungeliebten Tier einzuschleimen, keine Chance! Elendes Viech. Die Sonne knallt dir auf den Schädel, die Fliegen fangen gegen Nachmittag an zu nerven, Erdkrümel wandern in die Schuhe, beginnen unter der Fußsohle zu scheuern. Die Grappa, die Filippo, destilliert hat, zeigt eine leichte schwarze Färbung. Non la faccio solo per berla. Aha, nicht nur zum Trinken? Na, dann Prost! Nur Fliegen ist schöner…

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Eine Australierin sitzt neben ihrem Mountainbike und stärkt sich mit einem panino. Die Vaude-Fahrradtaschen und das emanzipierte Aussehen lassen den Graziellisten vermuten, die Gute sei eine deutsche Extremsportlerin. Das einzig deutsche an ihr sind jedoch ihre Vorfahren. Die stammen, wie sie sagt, aus Dänemark, Schleswig-Holstein. Ja, richtig, heute ist das Deutschland. Mit den Preußen hat sie jedoch nichts am Hut. Wir plaudern ein wenig über die Besonderheiten der sizilianischen Verkehrsbeschilderung. Permanent gibt es Hinweise, welchen Weg der sich langsam fortbewegende ciclista einzuschlagen hat. Wenn es allerdings um die Wurst geht, sprich eine Weggabelung vor einem liegt, ist plötzlich jedes Verkehrsschild verschwunden. Was bleibt ist die männlich-weibliche Intuition.

Mit ihrem körperlichen Zustand ist sie gar nicht zufrieden. I’m getting old. The bicycle is prepared, but me? It might be a psychological thing. I have my hard disc with me… it’s all too heavy. Und dieses sonderbare Wetter. Man weiß gar nicht, welche Jahreszeit ist, keine Ahnung, was ich anziehen soll. Der Reisehalbleiter, dem man sagte, dass seit circa vier bis fünf Jahren das Wetter nicht mehr stabil ist, wie noch die vierzig Jahre zuvor, trägt seine berühmte Regenjacke im Stile einer Tischdecke, blau weiß kariert. In diesen vierzig Jahren kam nach dem Winter der Frühling und spätestens Ende Mai war Sommer. Nun ist das anders, instabile. Bevor wir uns eine gute Weiterfahrt wünschen, macht der Deutsch-Sikuler noch einen Witz: Vivaldi would have had some problems with that weather…

Der Sonntag ist ein besonderer Tag, man trifft sich in piazza. Ob jung, ob alt, alle tummeln sich um den zentralen Platz im Herzen von Caltagirone, der Stadt der Keramik. Der Sonntag gehört dem ursprünglich griechischen Phänomen der Agora, dem Platz, der dem Austausch von Neuigkeiten, politischen Debatten, Einschätzungen, ob die Welt nun rund ist oder, ob es sich doch lohnt Begebenheiten der Gegenwart oder der Vergangenheit zu diskutieren. Die sich einfinden unterscheiden sich nach Herkunft (Touristen, Reisehalbleiter oder Einheimische), nach Alter (Kind, Papa oder Opa), nach introvertiert oder extrovertiert (am  Rande sitzend still und leise oder mittendrin, laut und fordernd), nach Standeszugehörigkeit (Student oder Würdenträger). Kurz: bunt, aber nicht Ballarò.

Frühaufsteher sind schon mit dem Aperitif beschäftigt, das Mittagsmahl wartet schon. Spätaufsteher müssen sich erst an das grelle Licht und den Wind gewöhnen, trinken ihren Caffè. Mindestens drei Bars befinden sich an einer solchen Piazza, die eine ist alteingesessen, die andere modern, die dritte bietet neben diversen Getränken auch kleine süße Gebäckteilchen zum Mitnehmen an. Cannoli oder sonstige zuckersüße Sünden, in klein oder groß. Der Erwerb der nachmittäglichen Törtchen ist in die Tradition der Agora integriert. Auch wenn die Welt bloß rund ist und die ewigen Diskussionen eh zu nichts führen, der „Agorist“ kommt wenigstens nicht mit leeren Händen nach Hause.

Gestern konnte der Besucher eines Tabakwarengeschäfts im auch auf einem Gipfel gelegenen Mineo ein arabisches Hinweisschild studieren. Der Fremde schaut sich um und sieht nicht einen, der dieser Sprache mächtig ist. Che significa? fragt er den Tabakwarenverkäufer. Naa, das ist für die Araber, damit die sich benehmen, wenn sie hier reinkommen. Wo die herkommen? Aus dem Tal! Im Orange-Village leben derzeit zweitausend Asylsuchende. Vorher war das Orange-Village eine US-Army-Basis.

Caltagirone wurde im 9. Jahrhundert von den Arabern gegründet. Sie errichteten eine  Festung und nannten sie Qalat-al-Ghiran (Burg über den Höhlen). Ob die auch solche Hinweisschilder aushängten? Sikuler, benehmt Euch, stellt Euch in eine Schlange und macht nicht so einen elenden Lärm, hier geht es gesittet zu… in piazza.

Nein, nicht Frank Zappa, sondern Luc Zappa! Auf die Frage, ob der Reisehalbleiter je in seinem Leben ein Beet gehackt habe, musste dieser in sich gehen, um schließlich zu antworten: No! È la prima volta! Flugs recherchiert der Autor dieser Zeilen, ob der Grund der Zappanale tatsächlich Zappa heißt oder, ob diese Ikone in Anlehnung seiner sizilianischen Vergangenheit in einer Art Reminiszenz und Witz sich diesen Künstlernamen gab. Die Vorfahren müssen aber wohl derartige Terroni - Süditaliener werden im Allgemeinen Erdköpfe, während die Norditaliener im Gegenzug Polentafresser genannt werden, wobei sowohl die Sizilianer Polenta futtern und auch der Milanese sein Land bearbeitet - gewesen sein, dass die täglichen Landarbeiten in den Familiennamen übergegangen sind. Die Erfahrung dieser mehrstündigen Arbeit des Hackens lässt mich die Bewusstseinslage Zappas verstehen.

Der Job: also die nimmst die Hacke, ziehst die Erde an dich heran, weiter, weiter und errichtest einen kleinen Hügel um das Tomatenpflänzchen herum. Auf diese Weise stärkst du die Pflanze, in dem du ihr mehr Halt und frische Erde gibst. Das Unkraut musst du natürlich entfernen. Nun gut. Nach circa einer Stunde erinnert sich der Anthropologe an seine Frage vom frühen Morgen: Wo sind denn eigentlich die Handschuhe? Im Auto! Wie schön. Drei Blasen sind Bremer Recht. Drei Blasen müssen aber auch reichen. Zunächst kämpfe ich mich durch den Acker und erinnere mich an die Bandarbeit bei Daimler. Pippo ruft: in campagna non si corre.  Auf dem Land rennt man nicht, die Arbeit muss nicht erledigt werden, sie muss gut gemacht werden. Erst als wir über Gewächse holländischer Provenienz sprechen und Pippo sagt: Ormai la gente si è abituata a mangiare la plastica, desidera la plastica. Da der deutsch-sikulische Hacker nicht wünscht, dass man in einer Woche sieht, wo der Daimler-Vorarbeiter sein Unwesen trieb, besinnt er sich. Es entsteht die Liebe zum Gewächs. Behutsam streichelt er jedes Pflänzchen, sieht nicht mehr das große Tomatenfeld in seiner Gänze, sondern jedes einzelne Prachtexemplar. Der Blick verändert sich. Der Berg Arbeit ist verschwunden, es entsteht ein kleiner Hügel nach dem anderen. Am Ende steht da, wo Luc Zappa wirkte, ein Wall. Schön. Ende Juni wird geerntet. Die Tomaten verkauft Pippo nicht gerade geerntet, nein, man muss die Ware raffinieren, sonst ist sie nichts wert. Sie werden getrocknet. Ein Teil bekommt Emilio, der sie zu Tomatenmark und Passata die pomodoro, verarbeitet. Die Arbeit ist Gold wert. Pomodoro: der Goldapfel.

Bevor wir die Campagna verlassen, knabbern wir grüne Kichererbsen, Weizen, Erbsen, ernten Möhren, lecker direkt aus der Erde in den Rachen, Erdbeeren. Der Fotograf nimmt sein kleines Möhrenfarbene Messerchen zu Hilfe, präpariert sich ein Frühlingszwiebelchen, beißt hinein. Hmm, pikant! Aber das ist ja gar keine Zwiebel, das ist ja Knoblauch! In bester deutscher Manier, ein Mal den Weg eingeschlagen, muss es zu Ende gebracht werden, futtere ich den Knoblauch, grün und frisch. Uiuiui, Frank, gib mir mal ne Möhre! Und Johnny, please!!! Take off those terrible bluejeans!

Neben diesen beiden Konzepten der Kultur gibt es noch jenes der Kultiviertheit, das aber ist ein anderes Thema. Ab in die Natur, Graziella wartet schon, hinein in den Wald, hinab den Hügel, vor die Kirche von 1150 nach unserer Zeitrechnung und immer schön lächeln. Mit besten Grüßen aus Caltagirone!

Salomon spricht fünfzehn Sprachen. Salomon hat seine Wurzeln in dem Staat, der sich Elfenbeinküste nennt, Schwarzafrika. Salomon lebt in der Via Libertà, hat zwei Autos, wie er sagt. Salomon geht aber lieber zu Fuß. Auf diese Weise trifft er Menschen, denen er helfen kann. Salomon hat in Brüssel studiert, Jura, ein Mann des Rechts. Vor der senegalesischen Disco-Bar sitzen zwei Tunesier und trinken Birra Moretti. Salomon redet zuerst auf Französisch auf sie ein. Nein, die beiden haben nicht verstanden. Der eine von beiden lebt schon lange in Italien. Versuchen wir es also auf Italienisch. Der andere, Salomon muss kichern, hat die berühmte Aufenthaltsgenehmigung „Berlusconi“, die dieser vergab, um die Jungs gleich nach Frankreich durchzuschleusen. Jetzt ist er wieder hier. Gut, auf Italienisch: ich kenne Tunesien nicht, Millionen sind aber dort geblieben, wenige im Vergleich hierher gekommen. Warum bist also geflüchtet??? Du willst politisches Asyl beantragen, warum? Welche Gefahr besteht für dich, wenn du zurückkehrst? Wie dem auch sei, wenn du erfolgreich in Italien politisches Asyl genießen willst - wie wäre es zum Beispiel hiermit: du hast auf Seiten von Zine el-Abidine Ben Ali, der inzwischen nichts mehr in Tunesien zu melden hat, demonstriert, du bist also einer der alten Garde, ja, und wenn du nach Tunesien zurückkehrst, erkennen dich die von der neuen Garde sofort und stellen sonst was mit dir an. Kapiert? Die beiden Tunesier gucken etwas stutzig, der Halbleiter, der zuhört, aber schweigt, fühlt sich an die Gewissensfrage zur Verweigerung des Militärdienstes erinnert: Salomon ist die Friedenswerkstatt und gibt dir die Tipps, die du benötigst, um zu wissen, mit welchen Tricks die Obrigkeiten arbeiten. Hmmm, Dienst an der Waffe und wenn eine Horde bewaffneter Wahnsinniger vor dir steht und deine Familie bedroht, greifst du da nicht zur Waffe?

Salomon freut sich eines Tages die beiden zu treffen, zu grüßen und dann: hey, compà, Danke, lass‘ dich umarmen Bruder!

Salomon erklärt erst heute haben die G8-Staaten die Finanzspritze gezückt. Alle bekommen Milliardenhilfen: Tunesien, Ägypten, Libyen… Der Reisehalbleiter verschluckt sich fast und ruft Libyen? Nein, die natürlich nicht. Ich bekomme mich gar nicht mehr ein vor Lachen. Die Vorstellung Libyen gleichzeitig mit Geld und einem Bombenteppich einzudecken, mich würde nichts mehr wundern. Und wie uneigennützig wieder diese wohlhabenden Länder sind, mein Herz geht auf, wer genauer hinschaut liest jedoch den beiläufigen banalen Hinweis: in Form von Krediten. Ach, das ist aber nett! Der Wissenschaftler freut sich über die Notiz, erste Seite, ganz fett: Reisehalbleiter erhält Finanzspritze von zwanzigtausend Euro, oh super, danke, danke, über die Zinsen reden wir später. Hier sind wir Europäer dann doch wahnsinnig weitsichtig. Unsere Quellen erlöschen nie. Danke!

Damit auch die Libyer bald ihre Finanzspritze erhalten, in Form von Bauaufträgen, dessen Auflagen natürlich nur europäische Baufirmen erfüllen, müssen die Fratzen des Krieges noch ein paar Mal fliegen. Damit auch die Seekriegsflagge Libyens sagt: USA, I’m lovin‘ it.

Salomon hat zu tun, es nimmt kein Ende. En passant erklärt er noch einem siebzehnjährigen Schwarzafrikaner, der in Italien aufgewachsen ist, Straßenfußballer, wie es ihm gelingt, den Schritt in den schwedischen Profifußball zu schaffen, Wahnsinn, dieser Salomon...